Reflexiones de Sor Margaret Botch

Oración de la mañana

23 de septiembre de 2006


Margaret Botch
Margaret Botch, SP

Celebrar el favor de Dios

Lectura del Evangelio: Mateo 25: 32-40
Citas de archivos

Hoy celebramos el favor de Dios con esta oración matutina. Nuestro Evangelio es sorprendente. Proclama el favor de Dios: la promesa de una herencia; pero también es una palabra de juicio y un desafío. Es una llamada al cuidado, al valor y a la compasión.

Venid, vosotros a quienes mi Padre ha bendecido. Tomad por herencia el reino preparado para vosotros desde la fundación del mundo – Os lo digo solemnemente: en cuanto lo hicisteis a uno de estos hermanos míos más pequeños, a mí me lo hicisteis.

Una llamada a la compasión …

Hoy es el aniversario de la muerte de la beata Emilia Gamelin, fundadora de las Hermanas de la Providencia. Puede que muchos de ustedes conozcan la historia de cómo murió en 1851, pero ¿saben que 13 años antes -cuando era laica y antes de fundar las Hermanas de la Providencia- tuvo una experiencia cercana a la muerte?

Según cuenta la historia, contrajo la fiebre tifoidea y no se pudo hacer nada por ayudarla. Finalmente quedó inconsciente. Las ancianas que cuidaba y varios amigos, entre ellos su director espiritual (el padre St. Pierre), estaban reunidos junto a su cama. Creyeron que se moría.

Pero, de repente, abrió los ojos. Entonces vio al padre St. Pierre y sonrió. Con voz débil dijo: «Vi el lugar preparado para mí en el cielo. Vi a mi marido y a mis hijos. Intentaron tenderme la mano para que viniera. Pero entonces Nuestra Señora -nuestra Santísima Madre- me despidió. «No seas impaciente», me dijo. «No vas a morir ahora».

Luego me enseñó mi corona. Apenas tenía joyas. No estoy preparado para morir. Necesito más caridad. Necesito ser más humilde antes de estar preparado para oír a Dios decir: «Tomad por herencia el reino preparado para vosotros desde la fundación del mundo.»

Su vida estuvo marcada por la humildad y el valor

Incluso parecía tener sentido del humor al aceptar el reto de preocuparse más. Su vida estuvo marcada por la humildad y el valor. Esta era la mujer, cuyo segundo nombre se convirtió en compasión.

Porque tuve hambre y me disteis de comer; tuve sed y me disteis de beber.

Las palabras de la Madre José que acabamos de escuchar también nos trasladan a sus últimos días y -por suaves que sean- son palabras de juicio y desafío.

El 8 o 9 de enero de 1902 (los relatos varían), el obispo Edward J. O’Dea interrumpió su visita pastoral a la diócesis y regresó a Vancouver expresamente para administrar la extremaunción a la Madre Joseph.

Las crónicas describen de nuevo la escena y recogen el último testamento de la Madre Joseph a sus hermanas: «Paz y felicidad reflejadas en su rostro, tan demacrado y roto por el sufrimiento… Después de la comunión, habiendo hecho su profesión de fe con todo el ardor de que era capaz su corazón y renovando sus votos con voz fuerte, pidió perdón a la Comunidad con estas palabras:

Hermanas mías, os pido perdón por el dolor que os haya podido causar. Yo también te perdono de todo corazón – me encomiendo a tus oraciones. Me encanta mi Comunidad y siempre me ha encantado.

Me alegro de morir como miembro de la Comunidad – siempre me he sentido feliz de gastarme por las obras del Instituto y esto en la medida de mis posibilidades.

Tras una pausa, continuó con las palabras que habíamos oído antes:

Permitidme que os recomiende el cuidado de los pobres tanto en las instituciones como fuera de ellas; no tengáis miedo de socorrer a los pobres y de acogerlos: entonces no tendréis remordimientos. No digas: ¡Ah! Esto no me concierne, que se ocupen otros. ¿Lo que concierne a los pobres es siempre asunto nuestro?

De nuevo, una palabra de juicio y desafío. Una llamada al valor, la atención y la compasión.

Afrontar el reto

Pero, ¿qué es escuchar el clamor de los pobres cuando uno mismo es pobre? ¿Y si te llaman para hacer algo para lo que eres totalmente inadecuado? ¿Qué requiere? Una vez más, volvemos a nuestras pioneras Hermanas de la Providencia, como oímos en la lectura de los archivos sobre nuestra misión con los nativos americanos.

Nuestros corazones se llenaron de alegría cuando pasaste por nuestro país. Ahora quiero que vengas a vivir con nosotros y enseñes a nuestras niñas. Nuestros padres, los Blackrobes, cuidan de nuestros chicos y estamos contentos; pero nuestras chicas son huérfanas. Son ignorantes y siempre lo serán, a menos que tú vengas. Cuando fui a verte, me acogiste tan bien que pude ver lo bien que te caen los indios; ahora quiero que le pidas al jefe de las mujeres Blackrobes que nos dé hermanas.

Seltice, Jefe de los Coeur d’Alene, a Catherine, S.P., 1870

El padre jesuita Peter John DeSmet sabía que había encontrado la comunidad religiosa adecuada para asumir el papel de educador de sus queridas tribus indias. Se trataba de un grupo recién llegado deseoso de trabajar con los nativos y dispuesto a atravesar terrenos escarpados para cumplir su vocación en zonas remotas.

El 17 de septiembre de 1864 Madre María del Niño Jesús, 37 años, Mary Edward, 32 años. Paul Miki, de 21 años, y Remi, de 18, se embarcaron en una caravana de tres sacerdotes jesuitas, dos porteadores de equipaje y un hombre para emergencias, y partieron a caballo desde Walla Walla hacia la misión de San Ignacio, en la reserva Flathead de Montana. San Ignacio se convirtió en el nuevo hogar de las hermanas, que bautizaron su escuela femenina con el nombre de la Sagrada Familia. La vida era dura tanto para los indios como para los colonos de la zona. Los problemas llegaron a su punto álgido en 1866, cuando un jefe indio dio un ultimátum a las hermanas. Una de las hermanas narró más tarde la historia:

Cuando las primeras Hermanas llevaban dos años en San Ignacio, todavía no sabían hablar muy bien la lengua salish. El viejo jefe vino a la escuela a echarlos. Me dijo: «Si no puedes aprender la lengua india, vuelve a Montreal. No nos sirves aquí».

La Madre María del Niño Jesús estaba muy angustiada, pero pidió más tiempo y rezó al respecto. Ofreció un gran sacrificio a Dios para dar más peso a sus oraciones: prometió no leer ningún correo de su familia de Montreal. Como el correo llegaba aproximadamente una vez al año desde Fort Benton, en la parte alta del río Misuri, era un gran sacrificio. Ese año las Hermanas aprendieron la lengua salish. Además, las jóvenes Hermanas se las ingeniaban para rescatar de la papelera el correo sin abrir de mamá, leerlo y soltarle las noticias para que se enterara de vez en cuando. Con el tiempo, la misión y sus escuelas para niñas y niños prosperaron.

Las hermanas y la Madre María de esta historia se preocupaban de verdad. Ella tenía coraje, y los demás, incluso entre ellos, vivían la compasión.

La lectura de mi hermana, Bernadette Botch, es también un reto y un juicio. Es una llamada a dar la vida por la misión:

Hemos ordenado nuestras vidas para que sirvan a la justicia y a la verdad. Hemos reflexionado sobre la presencia de Dios entre nosotros y dentro de nosotros para poder caminar más humildemente con nuestro Dios. La nuestra es una llamada a ir más allá de la preocupación pasiva por los necesitados, a una exigencia de justicia que traiga la paz.

Bernadette Botch, S.P., 1981

Una historia personal, con un toque de humor

¿Te importaría otra historia de lecho de muerte? Creo que soy el único testigo de esto. Cuando Bernie se estaba muriendo de cáncer en 2000 tuve el privilegio de vivir el viaje con ella. Fue un viaje vital. No había nada pasivo en ello. Dio su vida plena y generosamente.

Cuando se acercaban sus últimos días, me preocupaba que las cosas se estuvieran desmoronando en la diócesis de Spokane, ya que Bernie era el director financiero y era incapaz de hacer su trabajo. La insté a dimitir. Pero ella era una persona con un espíritu de «sí se puede» y esto no era algo que pudiera imaginar. Tuvimos varias conversaciones al respecto.

La víspera de su muerte, el obispo Skylstad fue a verla, como había hecho varias veces. Pasaron un rato juntos en privado. Luego se fue. Después me senté junto a su cama y me miró con un brillo en los ojos. Susurró, con la fuerza que pudo reunir. «Le dije al obispo que me estoy muriendo», dijo. Entonces apareció una pequeña sonrisa: «Pero no he dimitido».

Entonces los rectos le responderán: Señor, ¿cuándo te vimos hambriento y te dimos de comer; o sediento y te dimos de beber? ¿Cuándo te vimos forastero y te acogimos; desnudo y te vestimos; enfermo o en la cárcel y fuimos a verte? Y el Rey responderá, os lo digo solemnemente, en la medida en que hicisteis esto a uno de
al más pequeño de mis hermanos y hermanas, lo hicisteis conmigo.

¡Lo has conseguido! ¡Tú me lo hiciste! Lo habéis hecho a la mínima, pequeños. Lo hiciste con valentía, cariño y compasión. Y quizá un toque de humor.